Quand la femme d’un patient m’apprend à faire mon propre soin

Ce que je vois

Cet après-midi, je passe chez ce patient dont je m’occupe pour la troisième fois.

Les deux premières visites, j’étais accompagnée de mes collègues spécialisées en plaies. Elles m’ont montré chaque étape du pansement, en expliquant pourquoi chaque geste avait son importance.

Avant de venir aujourd’hui, j’avais relu toutes mes notes. Je m’étais même récité mentalement les douze étapes dans la voiture, de peur d’en oublier une. J’avais vraiment envie de bien faire.

Le couple m’accueille avec son habituelle gentillesse.

« Bonjour ! Comment allez-vous ? » Monsieur me répond avec un sourire : « Aussi bien que la météo. »

Je regarde par la fenêtre. Le soleil éclaire toute la vallée et quelques nuages blancs flottent doucement dans le ciel. Je souris.

« C’est une très jolie façon de le dire. »

Monsieur s’installe sur le lit pendant que je prépare minutieusement tout mon matériel. Je retire l’ancien pansement avec beaucoup de délicatesse. Pour détendre l’atmosphère, je lui demande :

« Vous avez toujours vos chiens ? Je ne me souviens plus de leur race… »

Nous discutons quelques instants. Puis sa femme m’interrompt doucement.

« Vous vous souvenez ? Cette partie, il vaut mieux ne pas la frotter. Ça provoque facilement des saignements. »

Je m’arrête immédiatement.

« Oh… oui, vous avez raison. Pardon. »

Je réalise que je me suis laissée distraire par la conversation. Je me reconcentre. Je pose la première couche du pansement.

« Est-ce que ce serait possible de la mettre dans l’autre sens ? Nous avons remarqué qu’elle tient beaucoup mieux comme ça. »

« Bien sûr. Merci de me le dire. »

Je recommence. Quelques instants plus tard, elle ajoute avec la même douceur :

« Est-ce que vous pourriez couvrir un peu plus le haut ? Cette partie a tendance à se décoller rapidement. »

Je regarde. Effectivement, elle a raison. Je corrige aussitôt. En souriant, je lui dis :

« Vous avez tellement vu ce pansement être fait que vous le connaissez presque aussi bien que nous. »

Elle rit discrètement. Je poursuis. Au moment de poser la deuxième bande, elle intervient une nouvelle fois.

« Est-ce que vous pourriez la mettre dans le sens de la jambe plutôt que tout droit ? Ça tient vraiment mieux ensuite. »

Je souris.

« Avec plaisir. »

Elle me regarde presque gênée.

« Je ne voudrais surtout pas vous expliquer votre métier… ni vous donner des ordres. »

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Ce que ça me fait

Étrangement, je ne le prends pas mal.

Au contraire.

Je lui réponds spontanément : « Vous ne m’expliquez pas mon métier. Vous m’aidez à faire le meilleur soin possible. »

Après tout… C’est elle qui vit avec cette plaie.

Pas moi.

Elle a vu des dizaines, peut-être des centaines de pansements réalisés. Elle connaît les petits détails qui font qu’un pansement tient mieux, fait moins mal ou protège davantage. Ces remarques ne remettent pas en question mes compétences. Elles enrichissent ma pratique.

Je me sens même un peu coupable de ne pas avoir pensé à certains détails. Puis je me rappelle que personne ne sait tout. Dans notre métier, on apprend toute notre vie. Ce qui me touche surtout, c’est sa manière de le faire.

Elle ne me reprend jamais sèchement. Elle ne soupire pas. Elle ne me fait pas sentir incompétente. Elle propose. Elle explique. Elle remercie.

Elle cherche simplement, avec moi, à obtenir le meilleur résultat pour son mari. Et cette nuance change absolument tout.

Parce que, oui, certains patients corrigent pour contrôler. D’autres corrigent parce qu’ils ont peur. Mais elle…

Elle corrige avec bienveillance. Et ça se sent. On ne l’explique pas vraiment. On le ressent.

J’aimerais apprendre toute ma vie de cette façon-là. Dans le calme. Sans pression. Sans humiliation.

Avec cette idée que chacun apporte quelque chose à l’autre.

Je suis repartie avec un meilleur pansement dans les mains…

Mais surtout avec une belle leçon d’humilité.

Après tout, les meilleurs soins sont peut-être ceux que l’on construit ensemble.

Et si tous mes patients étaient comme eux… j’aurais certainement moins d’histoires à raconter.

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